Надо в кого-то вкладывать,
Хотя для чего - всё равно непонятно.
Но может быть тогда она будет радовать
В отдельные моменты становясь приятной"
(с) Дельфин. Она.
Вспомнил, как два года назад плакал, думая, что предал свой талант, свои ненаписанные книги ради любимого человека, потому что тогда я перестал писать. Не знаю, почему. Времени не было, скорее всего.
Я начал писать в 11 лет, когда недодрузья сочли меня странным и неинтресным, а одному сидеть было скучно на переменах и я стал брать с собой тетради, в которых писал свои первые недокниги. Так получилось, что начал писать я от одиночества.
За пару месяцев до того, как завязались отношения с Саске, я закончил Тайка. 400 страниц, те два месяца я решил отдохнуть от этого, а потом уже стало просто не до чего.
Я пишу книгу про отаку. Мне иногда кажется, что мой талант и призраки еще не написанных книг вернулись, сели так рядом, помолчали, потом похлопали по плечу со словами "Ну, мы всегда говорили, что кроме нас у тебя ничего нет и не будет". Когда-то мне казалось, что я на этой земле чтобы создать шедевр и скопытиться, сейчас думаю, что мне просто очень нравится писать. Мне уже не важно, напишу ли я свой шедевр. Я рад, что они меня простили. В конечном итоге меня снова спасает мой талант... И стоило его предавать?..
Переубедили. Примета плохая. Буду писать тихо :3