Наверное я оживаю... радости это не приносит никакой... Наоборот...
А ведь ему вот не стыдно... и ему тоже... и... да даже тебе не стыдно никуя... Снова всем плевать - что есть я, что меня не было бы. Я не понимаю - в этом чертовом мире вообще понятие преданости есть?.. Мы верим только в то, что видели своими глазами... но я не понимаю, неужели так чесалось, что ради этого можно разрушить всё, что было такими трудами создано и восстановлено. Убивать чужое счастье. Мы уже совсем не те. И только ночами в нас просыпается что-то прежнее. "Пожалуйста, помни, что я люблю тебя", просишь ты прошлый. Прошлая я плачет где-то в глубине, повторяя "Я же просила... проила не делать... я ведь просила вас..."
Чувство собственности?.. как скажешь, но мне казалось, что это нормально для любящего - желать, чтобы любимый смотрел только на него. Целовал только его... Ты прав, я хотел сказку. Но ты обещал ее мне, и обманул.
А ты - как песок - струишься сквозь пальцы, как бы я не держал, оставив в руках только мелкие песчинки прежнего - воспоминания.
Хватит. Пусть всё остановится. Хотя бы на секунду - мне хватит. Я устал. Я падаю. Я больше не хочу.