Жизнь - это не те дни, что прошли. Это те дни, которые запомнились (с)
Пока снег валил на многострадальную голову города, мне подумалось... Подумалось как-то филосовски и как всегда пафосно...
Есть такое понятие как моральная смерть... Когда человек словно духовно умирает. Когда ему кажется, что ему внутриности выкрутили и мозги по асфальту растоплати - словом или действием... Вообщем, я не об этом. Когда для человека наступает такая вот моральная смерть... Он "кровоточит". Не по настоящему, просто... выходит из него что-то... Всё чаще - чернота какая-то, злоба... желчь. Реже - что-то светлое. Реально кажется, что от человека светом обдает. Смотришь на него, и тебе грустно... и в то же время как-то... тепло. Он тебе платочек протягивает, когда ты плачешь (мне вообще до этого никто платком не отдавал... Только я раздавал). Он с тобой поговорит в холодном коридоре, где пар изо рта идет от холода...
А еще поразительно, что убить может только самый-самый близкий. Жестоко, конечно, но разве это не доказательство тому близкому его значимости?..
... А еще реже бывает, когда свет не просто сочиться, а сочится именно на того, кто убил. Наверное это страшно...

Есть такое понятие как моральная смерть... Когда человек словно духовно умирает. Когда ему кажется, что ему внутриности выкрутили и мозги по асфальту растоплати - словом или действием... Вообщем, я не об этом. Когда для человека наступает такая вот моральная смерть... Он "кровоточит". Не по настоящему, просто... выходит из него что-то... Всё чаще - чернота какая-то, злоба... желчь. Реже - что-то светлое. Реально кажется, что от человека светом обдает. Смотришь на него, и тебе грустно... и в то же время как-то... тепло. Он тебе платочек протягивает, когда ты плачешь (мне вообще до этого никто платком не отдавал... Только я раздавал). Он с тобой поговорит в холодном коридоре, где пар изо рта идет от холода...
А еще поразительно, что убить может только самый-самый близкий. Жестоко, конечно, но разве это не доказательство тому близкому его значимости?..
... А еще реже бывает, когда свет не просто сочиться, а сочится именно на того, кто убил. Наверное это страшно...

Жи-вём.
me размышляет...:
Свет посредством смерти души-выплёскивание души из самой себя. Расточать её надо осторожно, даже не любимых... по тому что если останется всего 1 процент, она не сможет регенерировать. И тогда останется холод. Навсегда...
Вот о чем я говорила...
Просто я писала письмо тебе.
А трещин во мне,увы, море-_-от того я такой несовершенный
Ничего не происходит просто так. Это просто сейчас тебе лучше, а раньше?..
Однако, не будем нагнетать.
А гулять я и так не люблю
А еще старшие братья очень ревнивы))))